Песни

Утопал в цветах рояль, люди плакали,

А он, по сути, ничего не сказал:

Спел про то, как по весне с крыши капали

Наши грезы, пробудившись от сна.

Он как будто и не пел, а скрипел, как лес,

Растревоженный пургой небольшой,

Он ни с жалостью ко мне, ни с хулой1 не лез,

А беседовал как будто с собой.

     Он шьет из светлой грусти непраздничные вещи,

     Какие-то простые, невзрачные на вид,

     А кажется, что горлом тоска вот-вот захлещет,

     И зал зарукоплещет, и сердце заболит.

И, действительно, потом все вздыхается,

Вспоминается опять, что живой,

И вот тут-то человек напивается

И не хочет возвращаться домой.

Он печаль свою, как йод, всем на раны льет

И настойчиво зовет на вокзал,

Но, конечно же, под утро домой идет

И все шепчет: „Как он верно сказал!“

     Он шьет из светлой грусти непраздничные вещи,

     В таких ни на парады нельзя, ни на балы,

     И вы не запоете в толпе такие песни,

     А только промолчите и будете правы.

Я попался на его заклинания

Раза три, но воротился живой,

И хочу предупредить вас заранее:

Он обманет вас любою ценой.

     Уж лучше пусть из грусти непраздничные вещи

     Он шьет для непутевых таких же чудаков,

     А нас пускай отпустит на зрелища полегче,

     Без этих сложных песен и беспокойных снов...